Londres de 1.650.
Num canto uma pequena tela a óleo em uma moldura de madeira simples. Esta não se destacava entre as peças maiores e mais brilhantes: pintada em tons de sépia, retratava uma pequena cidade cheia de telhados escarpados, com suas agulhas encimando algumas torres esparsas. Um rio enchia o fundo, atravessado por uma ponte coberta de estruturas que pareciam pequenas catedrais.
_ A Londres de minha juventude_ Acrescentou Carlisle, a pouca distância de nós. Eu vacilei; não havia ouvido sua aproximação.
_ Vai contar a história?
_ Eu iria_ respondeu._ Mas na verdade está ficando tarde. O hospital ligou esta manhã... O Dr. Snow tirou o dia de licença. Além disso, você conhece as histórias tão bem quanto eu _ Acrescentou ele, sorrindo agora, para Edward.
Era uma estranha associação a ser assimilada _ as preocupações diárias do médico da cidade no meio de uma discussão de seus primeiros tempos na Londres do século XVII.
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